沈晚没有接。沉默了一瞬之后，沈棠gan觉到沈晚的手从她肩上移开了，然后那只手覆上了她的手背，把她的手和手中的信纸一起包住了。沈晚的手比她的大一diandian，刚好能把她的手完全包在里面。凉意从手背渗jin来，和掌心的温re交织在一起，变成一种奇怪的，又冷又nuan的触gan。

“不用看，”沈晚说，“我知dao。”

沈棠的yan泪又涌了上来。她以为自己的yan泪早已经liu干了，可是没有。只要沈晚在，她的yan泪就像一kou永远不会干涸的井，随便一句话，一个动作，一个yan神，就能把她好不容易堵上的泉yan重新炸开。

她把脸埋在沈晚的肩窝里，像一只受了伤的，终于找到窝的小动wu，把所有藏了很久的不敢对人说的，连对自己都不敢承认的委屈和恐惧和愤怒和悲伤，全bu哭了chu来。她哭了很久，yan泪把沈晚肩tou的衣料浸湿了一大片，她的hou咙开始发疼，甚至觉得自己可能会就这样哭死过去。

沈晚没有阻止她。她只是把xia巴轻轻抵在沈棠的touding上，一只手覆在沈棠的手背上，另一只手搭在沈棠的腰间。她在沈棠shen边围了一个很小很小的圈，圈里只有她们两个人，圈外的一切，皇后，皇上，冷gong，母亲的信，这座吃人的gong殿，全都被挡在了外面。

不知dao过了多久，沈棠的哭声终于小了。从嚎啕变成了chou泣，从chou泣变成了偶尔的不自主的打嗝。

沈晚的手始终没有松开。

沈棠把脸从沈晚肩窝里抬起来，用袖zi胡乱ca了ca脸上的泪痕和鼻涕。她知dao自己的样zi一定很狼狈，yan睛zhong得像桃zi，嘴唇干裂了好几daokouzi，tou发散了一肩。她不在乎了。在沈晚面前，她什么都不在乎了。

“沈晚。”她的声音还是有些干涩。

“我在。”

“你知dao我母亲是怎么死的吗？”

沈棠听到沈晚的声音从很近的地方传来，她甚至能gan觉到沈晚说话时气息拂过她的touding。“我知dao。”沈晚说。

沈棠愣了一xia。“你怎么知dao的？”

“我知dao很多事qing，”沈晚说，“关于这座gong里的每个人。”

沈棠从沈晚肩窝里抬起tou，在黑暗中努力辨认她的表qing。她看到沈晚的脸在黑暗中泛着一种淡淡的瓷qi一样的光泽，五官模糊而柔和，像一幅被岁月磨去了轮廓的古画。她的yan睛很亮，像是星星的那种遥远的，恒久的，不会因为任何人而暗淡的。

“那你知dao我现在在想什么吗？”沈棠问。

沈晚低xiatou，看着她的yan睛，像是真的在认真辨认她在想什么。

“你在想，”沈晚缓缓地说，“你会不会变成你母亲那样。”

沈棠的心tiao漏了一拍。

因为那是她在哭的时候，在哭完之后，在每一滴yan泪掉xia来的瞬间，都在害怕的事qing。她害怕自己会变成母亲那样，变成一座孤岛，一个被所有人遗忘的，在角落里慢慢烂掉的人。她害怕自己的一生，从chu生那一刻起就已经被写好了剧本，她只是在照着剧本演，一步一步地走向那个注定的结局，走向冷gong，走向遗忘。

她害怕这一切。可她从来没有说chukou过。她自己都不愿意承认自己在害怕这个，直到沈晚把这句话说chu来，沈晚说chu了她说不chukou的话，说chu了她不敢面对的话，说chu了她藏在nei心最深处，连自己都骗过了的话。

沈棠怔怔地看着沈晚。

“沈晚，”她说，“你会一直在我shen边吗？”

这个问题她以前问过。不止一次。沈晚的答案从来都是一句模棱两可的“你需要我的时候，我就会在”。那个答案过去是够用的，因为沈棠只需要在某个特定的时刻知dao沈晚会来。可今晚不一样。今晚她需要一个贯穿她整个生命的承诺。

沈晚沉默了很久。

那个沉默太久了，沈棠的心一dian一dian地沉了xia去，像一块石tou被丢jin了深shui里，越来越深，越来越深，直到看不见任何光。

然后沈晚开kou了。

“我会一直在。”她说，“直到你不需要我了为止。”

沈棠把这句话翻来覆去地品了很久。她把那条手帕叠好，saijin了沈晚的手里。

“你帮我拿着，”她说，“明天来的时候再还给我。”

这样，你就必须来了。你欠我一条手帕，你明天要来还给我。这是沈棠的一dian私心。

沈晚没有说话。沈棠gan觉到她的手掌握

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