沈棠抱着那个箱，靠着床，终于放声大哭。

没有人杀了她。没有刀，没有毒药，没有白绫鸩酒。只是炭火不够。只是太医不来。只是没有人。她像一盏油尽灯枯的灯，灯芯还在烧，但灯油已经没人添了。她烧了七天，第八天灭了。

而沈晚，沈晚是她一个人的守护神。可守护神会永远在吗？如果有一天，沈晚也不来了呢？如果有一天，沈晚像母亲一样，从她的生命里彻底消失了，她又该怎么办？

她没有回。沈晚的手从她睛上移开，落在她的肩膀上。

屋里很暗，但她知沈晚看得到，沈晚的睛在黑暗中会发光，那是一觉。

沈棠忽然想起了一个画面。很小的时候，大概四五岁，母亲抱着她坐在冷门的台阶上，嘴里哼着一首她听不懂的曲。那首曲的调很慢，很低，像一条不动的河。母亲哼着哼着，忽然停来，低看着怀里的她，笑了笑，说：“棠儿，你以后不要嫁人。”

她害怕自己变成一个被遗忘的人。她的父皇或许已经忘了她。康嫔从来没有真正看见过她。这里除了青禾和沈晚，还有谁会在意她活着还是死了？

母亲写这封信的时候，大概是知自己快要死了。冷里的炭火不够是因为没有人愿意给冷送炭。一个被皇帝疑心的废妃，死了比活着省事。她死了，皇后安心了，皇帝安心了，所有人都安心了。她不死，活着就是一刺，扎在所有人的指上，不疼，但碍事。

她的母亲死了九年了。

沈棠慢慢地把靠在了后的什么东西上。是的，温的，有呼的起伏。是沈晚的。沈晚不知什么时候坐到了她后，让她靠着，像一堵会呼的墙。

沈棠忽然发觉，这座里的女人，整日都是提心吊胆的。

而她还活着。活在这座一模一样的里，呼着一模一样的空气，走在同一块青石板上，站在同一片月光。每天醒来，她都能看到一模一样的墙，灰扑扑的，的，像一倒扣的锅，把所有人都扣在里面。

只知哭到后面，嗓哑了，泪了，整个人像一只被拧了的布巾，皱的，轻飘飘的，没有力气。她靠在床上，睛半睁半闭，看着窗外的天从灰蓝变成漆黑，看着屋里一一地被黑暗填满。她没有灯，也没有叫人。她就在那片黑暗里坐着，抱着一只破旧的樟木箱。

任其自生自灭是比杀人更残忍的东西，因为它不留任何把柄，不产生任何罪责，所有人都净净的，手上没有血，心里没有愧，夜里不会噩梦。他们只是没有救她而已。不救一个人，有罪吗？

她不知哭了多久。

她忽然很害怕。

那只手是凉的。指腹的温度比她的低了很多，像一片薄薄的冰贴在她的睑上。那片凉意从她的睛开始，向四周扩散，漫过她的太，漫过她的额，漫过她哭得发的脸颊。

“我在。”沈晚的声音从她传来。

沈棠看着窗外渐渐暗去的天光。

所以她就死了。

“沈晚。”

她想到了一件很可怕的事。

沈棠那时候以为母亲在说傻话。不嫁人？不嫁人怎么行？不嫁人她要住在哪里？谁给她饭吃？谁给她衣裳穿？谁在冬天给她烧炭火？小孩不懂这些，但她知“嫁人”是大以后要的事，所有人都要，不的人会被当成怪。现在她懂了。

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母亲不是在说傻话。母亲是在说这座里的男人，没有一个值得她把自己的一生去。去了，就成了他手里的一件品，他可以把女人捧在手心，也可以把女人摔在地上，全凭他的心。而他的心，是可以被人左右的。皇后可以在他耳边说一句话，贵妃可以在他耳边说一句话，连一个最末等的答应都可以在他耳边说一句话，只要那句话恰好踩中了他心里那只已经醒了的疑心兽。

“给你看。”她的声音沙哑得不像自己的。

然后她觉到了。一只手，从背后伸过来，覆上了她的睛。

沈棠把手中的信纸往前递了递。

她不用看也知是谁。

母亲是被杀死的。被这座里的规矩，被皇后的手段，被她自己丈夫的不信任，钝刀割，一刀一刀地割，割到她疲力尽，割到她无路可走，割到她除了冷之外没有任何地方可以去。