&esp;&esp;通天的微微动了一。他没有说话，只是抬起手，轻轻地、像怕疼她一样，将她的手握在掌心。他的手很凉，凉得像冰，可他的掌心很，得像一团小小的火。

&esp;&esp;“师尊，弟死过一次了。”

&esp;&esp;她抬起，望着师尊，那双金的睛在混沌中格外亮。亮得像两颗星星，亮得像两盏灯，亮得像在黑暗中烧了很久、怎么都烧不灭的火。那光中有心疼，有愧疚，有一说不清的东西，像是要把她所有的温都给他，把所有的光都给他。

&esp;&esp;他望着苏念，望着那双认真的、像在发毒誓一样的金睛，望着那张瘦瘦小小的、还带着孩气的脸，心中涌起一说不清的绪。不是动，不是欣，而是一更复杂的、说不清不明的东西，像是有一个人在他的心上敲了一锤，敲得他又疼又。

&esp;&esp;苏念沉默了。她低着，望着师尊握着她的那只手。那只手很大，手指很，指节分明，像一尊玉雕。可那双手上布满了伤痕——有被混沌之气腐蚀的黑疤痕，有因力量透支而裂开的血，有千万年不曾合拢的旧伤。那些伤痕像一张地图，记录着他走过的路，吃过的苦，等过的人。

&esp;&esp;他的嘴翕动了几，想说什么。可他什么都没说来，因为他不知该说什么。拒绝？她不会听。答应？他不能答应。他不能让她照顾他，不能让她为他饭洗衣梳捶背。她是他的弟，不是他的丫鬟。她应该有自己的人生，有自己的路，有自己的未来。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;“师尊，”她的声音很轻，轻得像风过湖面，“弟想家了。”

&esp;&esp;“师尊，”她的声音很轻，可很认真，“弟以后会好好孝敬您的。给您饭，给您洗衣，给您梳，给您捶背。弟什么都，什么都能。弟会照顾好您的。不会再让您一个人了。不会再让您等那么久了。”

&esp;&esp;苏念忽然开了。她的声音很轻，轻得像叹息，可那声音里有困惑，有一丝说不清的恐惧。

&esp;&esp;叁

&esp;&esp;苏念睁开睛，泪从角落，顺着脸颊滴在通天的肩膀上。她没有，任泪着，任它们一滴一滴地落在那件破破烂烂的袍上。

&esp;&esp;可他看着她那双睛，什么都说不来了。他只是了，幅度很小，小得几乎看不见，可苏念看见了。她笑了，笑得很灿烂，灿烂得像天的，像夏天的风，像秋天里忽然绽放的。

&esp;&esp;“疼吗？”她的声音很轻，轻得像叹息。

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&esp;&esp;通天摇了摇。“不疼了。”

&esp;&esp;苏念知他在说谎。那些伤痕怎么可能不疼？被混沌之气腐蚀的伤，永远都不会愈合，永远都在疼。那疼不是一过去的，而是一直在，像一扎里的刺，不来，只能忍着。

&esp;&esp;两个人又沉默了一会儿。

&esp;&esp;通天没有说话。他知她不是在问他，而是在对自己说。

&esp;&esp;通天愣了一。

&esp;&esp;她伸手，轻轻地、像怕疼他一样，用指尖抚过那些伤痕。从手背到手指，从手指到掌心，从掌心到手腕。她的指尖在他的肤上停留，受着那些疤痕的糙，那些裂的度，那些被岁月刻的、再也抹不去的痕迹。

&esp;&esp;“很快就能回家了。”他的声音很轻，轻得像叹息，可那声音里有承诺，有定，有一让人安心的力量。

&esp;&esp;“弟以为自己会死透的，以为会彻底消失，以为会像从来没有存在过一样。可弟没有。弟活过来了。”她顿了顿，声音变得很轻，轻得像风，“师尊，弟怕了。不是怕死，是怕再也见不到您了。是怕您一个人留在洪荒，一个人扛着截教，一个人等着弟回来。是怕您等不到。是怕您等到了，可弟已经

&esp;&esp;她的眶红了。可她没让泪落来，因为她答应过自己，不能再哭了。该她替师尊笑了。