&esp;&esp;它们一片一片地回来，像游归乡，像百川归海，像她终于要完整了。

&esp;&esp;很轻，很轻，轻得像风过湖面，轻得像落在地上，轻得像一句梦中的呢喃。

&esp;&esp;不是幻觉。不是梦。是她，是她在喊他。

&esp;&esp;千万年来他第一次泪。不是一滴两滴，而是像决堤的洪，汹涌而，顺着他的脸颊来，滴在他的白发上，滴在他的胡上，滴在他那双枯瘦如柴的手上。他没有，任泪着，任它们一滴一滴地落在那片虚空上，像一场迟到了千万年的雨。

&esp;&esp;温的，柔的，真实的。不是光的虚影，不是意识的投，不是魂魄的残像。是实实在在的、有血有的、活生生的脸。她的手很凉，凉得像刚从冰中捞来的，可她在他的掌心轻轻蹭了一，像一只猫，像一个孩在撒，像在对他说——师尊，弟好冷。

&esp;&esp;可他没有倒。

&esp;&esp;那些从球中飞的碎片一片一片地飞回来，一片一片地她。每一片，她的就凝实一分，她的廓就清晰一分，她的气息就烈一分。那些碎片中有金的，是星辰骨片的力量；有翠绿的，是木灵之气；有蓝白的，是她从星中继承的星辰之力；有紫红的，是回本源。

&esp;&esp;通天将另一只手也伸了过去，双手捧着她的脸，像捧着一件绝世珍宝。他的掌心很糙，布满了老茧和伤痕，可他的动作很温柔，温柔得像在抚摸一朵的，像在拭一件易碎的瓷。

&esp;&esp;这一次，他没有犹豫，没有害怕，没有退缩。他的手穿过那些还在盘旋的光芒，穿过那些银白的光雾，穿过那层薄薄的、像一样的、包裹着她的光。

&esp;&esp;他猛地抬起，望着那个悬在虚空中的影。她的睛还没有睁开，她的嘴还没有动，可那个声音是从她传来的，从她的魂魄传来的，从她正在苏醒的意识中传来的。

&esp;&esp;他的手碰到了她的脸。

&esp;&esp;因为他听见了一个声音。

&esp;&esp;他的在发抖，他的手也在发抖。千万年来他的手没有抖过，千万年来他的手稳得像两座山，可此刻，它们在抖，抖得像风中的落叶，像暴雨中的小船，像一快要断掉的琴弦。他想伸手去碰她，可他的手伸到一半又缩了回来，因为他怕——怕碰到的不是实，是光；怕一碰就散；怕这只是他的幻觉，他伸手去，却什么都抓不住。

&esp;&esp;不是那无意识的颤动，而是有意识的、主动的、

&esp;&esp;她的睫颤了一。

&esp;&esp;最后一片碎片飞回来的时候，通天看清了那是什么。

&esp;&esp;不是慢慢开的，是猛地开的。一朵银白的从她掌心绽放，一层一层地展开，金黄如烈日，光芒万丈。那光和千万年前她在碧游的那朵一模一样，可又不一样——它更亮了，更大了，更韧了，像经历了风雨洗礼后终于成的，像经受了千万年等待后终于绽放的、不会凋零的。

&esp;&esp;“师尊……”

&esp;&esp;是一枚。

&esp;&esp;光还在凝聚。

&esp;&esp;那朵在她掌心轻轻摇曳，像在呼，像在心，像在对他笑。

&esp;&esp;哭到声音都哑了，哭到泪都了，哭到整个人都虚脱了。他跪在那里，像一尊被风雨侵蚀了千万年的石像，终于在这一刻崩塌了，碎成了满地的碎片。

&esp;&esp;他哭了很久。

&esp;&esp;叁

&esp;&esp;然后，那朵开了。

&esp;&esp;通天的嘴在发抖。

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&esp;&esp;很小，很小，小得像指甲盖。银白的，薄如蝉翼，边缘微微卷曲，像一片被风落的、快要枯的。它从远飞来，穿过那些还在盘旋的光芒，穿过那些还在动的银白光雾，轻轻地、像落叶一样，落在了她的掌心。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;通天的泪终于落了来。

&esp;&esp;通天的僵住了。

&esp;&esp;他伸手。