&esp;&esp;神识散开，一寸一寸地搜索着这片灰蒙蒙的虚无。混沌中没有方向，没有上左右，没有前后低，一切都是混的、无序的、随机的。他的神识像一张大的网，撒去，收回来，再撒去，再收回来。每一次撒网都要消耗他大量的力量，每一次收网都带回更多的失望。

&esp;&esp;他的脸越来越白，白得像纸，白得像雪，白得像那些正在凋零的。他的嘴裂了，裂一，里渗黑的血——不是红的，是黑的，被混沌之气腐蚀过的、已经失去了生机的死血。他的睛布满了血丝，白的地方红得像烧红的铁，可他的神很亮，亮得像两团火，烧得那么旺，烧得那么烈，像要把这片混沌都烧穿。

&esp;&esp;叁

&esp;&esp;裂只剩一线了。

&esp;&esp;多宝跪在那里，望着那一线光，心中涌起一说不清的绪。他想喊，想喊“师尊保重”，想喊“师尊早回来”，想喊“师尊弟等您”。可他张不开嘴，因为他知，师尊听不见了。混沌与洪荒之间隔着的不只是距离，还有规则、法则、天，还有无数层无法逾越的垒。

&esp;&esp;他在找。

&esp;&esp;因为他知，她就在这片混沌中。那些散落的真灵碎片，那些比尘埃还小的、随时都会消散的光，就在这片灰蒙蒙的雾气中飘，在等他。

&esp;&esp;裂越来越窄了。

&esp;&esp;那一线光很细，细得像一发丝，细得像一条快要断掉的蛛丝。透过那一线光，还能看见外面的世界——那片沙滩，那面旗，那些跪着的弟。可那画面越来越模糊，越来越暗，像隔着一层磨砂玻璃，像隔着一层永远穿不透的雾。

&esp;&esp;他的白发在雾气中飘舞，青萍剑在他手中发着微弱的青光，那光在灰蒙蒙的混沌中显得那么孤独，像一盏在荒野中独行的灯。他的脚步很稳，每一步都踩得实实在在，像踩在平地上，像踩在碧游的石板路上。

&esp;&esp;通天走在雾气中，没有回。

不知还来不来得及。可他相信师尊，就像相信太每天都会从东边升起，就像相信每天都会涨落，就像相信那面旗永远会在碧游上空飘扬。

&esp;&esp;师尊已经去了另一个世界。

&esp;&esp;那

&esp;&esp;他没有理会。

&esp;&esp;因为相信，是不需要理由的。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;可他不停。

&esp;&esp;从一丈宽变成了五尺，从五尺变成了三尺，从三尺变成了一尺。那光也越来越暗，从明亮如白昼变成了昏暗如黄昏，从昏暗如黄昏变成了微弱如烛火。

&esp;&esp;可他没有停。

&esp;&esp;他在用混元无极之力护着它们，不让混沌之气侵蚀，不让任何东西伤害。那些力量从他涌，经过经脉，穿过掌心，一丝一丝地渡那颗光中。每一丝力量的失，都像从他上走一滴血，走一块，走一寸骨。

&esp;&esp;混沌之气涌他的肺腑，腐蚀着他的经脉，灼烧着他的。那些气不是普通的灵气，不是他熟悉的任何一力量，而是天地未开之前的、原始的、混的、充满了毁灭意志的力量。它们在撕扯他，从里到外，一寸一寸，像无数只蚂蚁在啃噬他的骨。

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&esp;&esp;他连眉都没有皱一。那些疼痛在他翻涌，像海啸，像山崩，像无数把刀在他五脏六腑中搅动，可他像一座山，一动不动。他的全注意力都放在掌心——掌心拢着那几片银白的，还有那颗比尘埃还小的、正在微弱发光的真灵碎片。

&esp;&esp;那是苏念最后的痕迹。

&esp;&esp;可他的在疼。