谁才是戏中人

那支笔，就静静地躺在舞台中央。

像一只黑se的yan睛，凝视着戏园里所有的人，和鬼。

旁边的纸上，血画的脸谱，嘴角勾起一个诡异的弧度。

没人敢动。

没人敢chu声。

连台xia那些躁动的鬼魂，都像是被扼住了hou咙，死死盯着那两样东西。

墨先生的呼xi声变得又cu又重，像是破了的风箱。

“别碰。”他hou咙里挤chu两个字，声音发颤，不知dao是在对谁说。

“别碰那个东西！”

可林静已经动了。

她从灯光的边缘，一步一步，重新走回舞台正中央。

她的脚步很稳，踩在木质的戏台上，没有发chu一丝声响。

就像一个影zi，飘了过去。

“疯了，你这个疯zi！”墨先生的声音带上了哭腔，“你想把我们都害死吗？你知dao那是谁扔xia来的吗？”

林静没理他。

她走到了那支笔前，停xia。

然后，她弯xia腰。

伸chu手。

我蹲在书案后，心tiao得像要从嗓ziyan里蹦chu来。

别碰。

我心里在狂喊。

可我的shenti动不了，像是被冻住了一样。

林静的手指，触碰到了那支笔。

冰冷的，金属的质gan。

在她拿起笔的那一瞬间，整个戏台，“嗡”地一声，震动了一xia。

不是wu理上的晃动，是一种更深层的，从空间里传来的共鸣。

我yan前的景象，开始扭曲。

舞台上的灯光，那dao惨白的追光，突然变成了昏黄的，摇曳的火光。

空气中，弥漫开一guchao湿的，带着霉味的木tou气息。

还有……柴火燃烧的焦味。

“怎么回事？”我旁边的阿雅低声惊呼，声音里全是恐慌。

“场景……场景在变！”

我死死盯着前方。

没错，变了。

我们脚xia的戏台，不再是光hua的木板。

它变成了cu糙的，布满裂纹的石土地面。

我shen前的书案，变成了一堆散乱的，发黑的柴火。

周围的黑暗，也不再是戏园的黑暗，而是一种更压抑的，被墙bi包围的狭小空间的黑暗。

一扇小小的，带着木栅栏的窗hu，chu现在我们侧后方的gao处。

窗外，是模糊的，喧嚣的鼓乐声。

“这是……”周清砚倒在地上，声音因为剧痛而断断续续，“……柴房。”

小云仙自焚的柴房。

墨先生发chu一声惊恐的尖叫，他连连后退，想要逃离这个诡异的空间，却发现自己怎么也走不chu这片昏黄的光亮。

“幻觉！这都是幻觉！”他疯狂地喊着。

可那真实的霉味，那呛人的烟火气，无时无刻不在提醒我们。

这不是幻觉。

这是重现。

林静站在柴房中央，手里握着那支笔。

她低着tou，看着自己空无一wu的另一只手。

“我的剪刀呢？”她轻声问。

她的声音，变了。

不再是林静那种平稳的语调，而是一种带着江南shui乡kou音的，柔ruan又脆弱的女声。

是小云仙的声音。

“我留xia的剪刀呢？”她又问了一遍，声音里带上了一丝焦急。

她转过shen，开始在这狭小的空间里翻找。

她推开柴火堆，在墙角摸索，像是在寻找一件至关重要的东西。

就在这时，一个模糊的人影，从她shen后的空气中，慢慢浮现chu来。

那是一个穿着shui袖戏服的女人，shen形单薄，长发披散。

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