他的词，是拿血写的

那gen黑se的木棍，带着风声。

我yan睁睁看着它落xia，时间好像被拉长了。

周清砚抬起手臂，zuochu一个徒劳的格挡姿势。

“咔嚓——”

一声脆响，不是闷响，是骨tou断裂的声音。

木棍结结实实地砸在了周清砚的小tui上。

他整个人像被chou走了骨tou，tanruanxia去，随即又像一只被开shuitang到的虾，猛地弓起了背。

“啊——！”

一声不似人声的惨叫，从他hou咙里迸发chu来，刺破了整个戏园的死寂。

那声音里，只有纯粹的，野兽般的痛苦。

我蹲在书案后，牙齿咬得咯咯作响，胃里一阵翻江倒海。

太真了。

这他妈不是演戏。

墨先生拎着棍zi，站在那里。

他脸上的红se脸谱，在光xia反射chu油腻的光。

他看着在地上chou搐的周清砚，似乎很满意这个效果。

他举起了棍zi，准备砸xia第二xia。

台xia的鬼魂观众们，一个个伸长了脖zi，那些模糊的脸孔，全都转向了舞台中央的光zhu。

二楼栏杆上那只白胖的手，五gen手指轻轻地dian了dian，像是在打着节拍。

它们在欣赏。

欣赏这场真实的酷刑。

“住手。”

一个声音响起来，不大，却带着一gu不容置疑的冷意。

是林静。

墨先生的动作停住了。

他缓缓扭过tou，看向光zhu外的黑暗。

林静从阴影里走了chu来，重新走回了灯光边缘。

她脸上的妆容没花，表qing也没变，还是那个哀怨的杜丽娘。

可她的yan神，变了。

那里面没有了癫狂，也没有了空dong，只剩xia一片冰冷的死shui。

“班主，”林静看着墨先生手里的棍zi，“你打错了人。”

墨先生眯起yan睛，油彩xia的肌肉动了动。

“贵客dian的戏，我怎么会打错？”

“他不是柳梦梅。”林静说。

她转向在地上蜷缩的周清砚，或者说，是转向他所扮演的那个角se。

“他不是与我梦中相会的书生。”

林静的声音，忽然bagao，再次转成了唱腔。

可这次的调zi，比刚才的控诉更加凄婉，像是从黄泉路上飘来的鬼歌。

“我寄人间一dian痴，君还地府十年期。”

这句词一chu来，台xia那些鬼魂观众里，响起一片chou气声。

这不是《牡丹亭》里的任何一句。

这是绝笔信。

我脑zi里“嗡”的一声。

这是小云仙写给那个负心编剧的绝-笔-信！

林静的计划，gen本不是掀桌zi，她是在用更深的钩zi，把所有人的魂都钓上来！

“我以心kou一捧血，君筑青云白玉梯。”

林静shui袖一拂，不是拂向周清砚，而是对着二楼那个黑暗的包厢。

她的声音里，带着血泪的嘲讽。

“我将此shen投烈火，君着蟒袍唱新戏。”

她一句一句地唱。

唱她如何倾nang相助，唱那人如何赌咒发誓。

唱她如何被骗走了家传的剧本，又如何被那人联合权贵污蔑为窃贼。

最后，唱到她被锁在柴房，看着窗外戏台上，那个男人穿着她血汗换来的蟒袍，唱着偷走的新戏，接受满堂喝彩。

她的声音，越来越低，越来越哑。

“问君良心安否？”

“君言，戏zi无qing，何来良心。”

唱到这里，她没有再唱xia去。

她只是看着二楼，轻轻地笑了一xia。

那笑声，比哭声更让人心tou发冷。

整个戏园，鸦雀无声。

连二楼那只白胖的手，都停在了半空。

墨先生拎着棍zi，也愣住了。

他脸上的表qing，我看不清，可他握着棍zi的手，在抖。

台xia，开始有呜咽声传来。

不是一个，是一片。

那些鬼魂，那些曾经的角儿，它们在哭。

它们从这chu戏里，听到了自己的故事。

就在这时，一个沙哑到几乎听不清的声音，从地上响了起来。

“……我的罪，是信了你。”

我猛地低tou，看向周清砚。

他趴在地上，半边脸贴着冰冷的木板，断tui以一个诡异的角度扭曲着。

他没有看任何人，yan睛死死盯着地板上的一daofeng隙。

他的嘴唇在动，声音是从牙feng里

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