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暮se沉落，夏夜的风是温re黏腻的，裹挟着晚蝉没完没了的嘶鸣。

贺兆把最后一dao地三鲜盛jin白瓷盘里，习惯xing地多撒了半勺糖——贺穗嗜甜，从小就这样。他的手在围裙上随意蹭了蹭，解开系带，走到走廊尽tou。

她的房门虚掩着，louchu一dianfeng隙。

他抬手要敲门，指节悬在离门板三寸的地方，忽然顿住了。

他没有听到太多。

隔着一扇门，大bu分声音都被闷住了，但那个男生的笑声，他听见了——是低声但亲昵放肆的语调。

然后是妹妹的声音，听不太真切，但是那一diandian微弱的、细碎的、从门feng里若有若无地漏chu来的低yin，足以让一个二十一岁的成年人拼凑chu房间里正在发生什么。

他僵在原地，血ye从touding凉到脚底。

她在打电话。和一个人，一个男的。

贺兆的手慢慢垂xia来，垂在kufeng边，攥紧，又松开。

他听见自己的心tiao，一xia，又一xia，钝重得像警校训练场上的沙袋落地。

他应该走开的，立刻走开。

但他走不开，脑zi已经忘记自己为何走到这扇门。

几秒钟，或者几分钟。他站在那扇门前，盯着上面那张妹妹小学时贴的卡通贴纸，一只褪se的凯di猫，边角已经卷起来了。

耳边是门板后面模糊的、断续的声息。

他发现自己听得很仔细，仔细到能分辨chu她什么时候在说话、什么时候在——不是说话。

他终于受不了般转shen，沿着走廊往回走。

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阳台的门是推拉的，hua轮有些涩，发chu一声低沉的闷响。

夏夜的re浪扑上来，裹着植wu在烈日xia暴晒一天后蒸腾chu的草腥气。

贺兆从ku兜里摸chu打火机，磨砂钛金属的外壳在掌心里泛着暗沉沉的冷光，棱角处被经年累月的摩挲磨chu了几dao淡淡的细纹。

他把打火机攥在手心，拇指摸到侧面的刻痕——两粒字母，歪歪扭扭的，「hs」，贺穗。

gao中时候刻的。

那时候他还不会chou烟，买了打火机只是想找dian什么事qingzuo，就像跑步、泡冷shui、把脸埋jin结了冰碴的shui盆里一样——让shenti难受，来压制心里那个不能说的念tou。

后来他去读了警校，后来他以为那些乱七八糟的东西终于被磨平了、冲淡了、可以像烟灰一样弹掉扔掉了。

事实证明这个想法很天真。

他从窗台上摸chu那包压扁的烟，chouchu一gen。过滤嘴叼在嘴唇之间，打火机的火苗凑近烟tou，橘红se的光dian在夜se里明灭了一xia。

第一kou烟xijin去，他肩膀猛地一缩，捂住嘴闷咳了好几声。

他还是chou不惯，从十七岁那年开始，到现在四年了，他始终没能真正学会chou烟。

每一次xijin去都像吞了一kouguntang的刀片，从hou咙一路刮到肺里。但这恰恰是他需要的——那种剧烈的、让人作呕的呛痛，能把xiong腔里另一种更隐秘的疼痛短暂地盖过去。

像用一把火去烧另一把火。

可今天xia午他看到她坐在餐厅安静吃饭的时候，那种久违的窒息gan又回来了。

她比上次见又gao了一dian——或者没有，只是比例变得更好了。

她对他的态

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