&esp;&esp;卡卡沉默了。

&esp;&esp;他以前确实有半夜失眠的mao病。

&esp;&esp;那些深夜里，黑暗会把所有的边界都模糊掉，房间、床铺、shen边人的轮廓，全都rong化成同一片深se的寂静。

&esp;&esp;他有时候会自言自语，把白天不会说chukou的话翻chu来，翻来覆去地念叨，像在拨弄一串念珠。他以为那些话都掉jin了夜se的深渊里，没有回响，没有听众。

&esp;&esp;原来不是。

&esp;&esp;“你不是发烧了吗，”克里斯忽然翻了个shen，用后背对着他，声音从肩胛骨的feng隙里漏chu来，“快dian睡觉休息一会儿，醒了再说。”

&esp;&esp;卡卡看着他的后背。

&esp;&esp;克里斯的脊椎骨在t恤xia面微微凸起，一节一节地排成一条浅浅的弧线，肩胛骨的边缘像两片折叠起来的翅膀，在呼xi之间轻轻地收拢又展开。他伸chu手指，沿着那条脊椎的弧线慢慢地huaxia去，从后颈hua到腰窝，克里斯整个人像被挠了yangyang似的缩了一xia，把被zi拉过touding，闷声说了一句“别来弄我”，语气却ruan得像一块快要rong化的棉花糖。

&esp;&esp;卡卡收回手，把被zi从他touding上拉xia来，louchu那双还睁着的yan睛，他平躺着，一只手伸过去握住了克里斯的手，十指松松地交扣在一起，像gen系在地xia悄悄缠绕的木棉和橡树。

&esp;&esp;“巴西。”他说。嗓zi还是哑的，但这个字从他嘴里说chu来的时候，带着一种奇怪的guntang，像是被低烧熨过的丝绸，柔ruan而妥帖——家乡的味dao。

&esp;&esp;克里斯转过tou看他。卡卡的脸侧向窗hu的方向，xia巴的线条在雨天的光线里显得比平时柔和，他闭着yan睛，睫mao偶尔颤动一xia，像是正在被梦的边缘轻轻拉扯，但手指始终没有松开克里斯的手。

&esp;&esp;“巴西很re的，”卡卡说，声音像从很远的地方传过来，“你受得了吗？”

&esp;&esp;克里斯嗤了一声：“我又不是没去过。”

&esp;&esp;“你去的是里约，”卡卡睁开yan睛，偏过tou看着他，尚且迷离的目光里带着一种不急不慢的认真，“我要带你去的地方不是里约。是我长大的那个城市——圣保罗，但不是圣保罗市中心，是郊区，我外公家那边，那条街很窄，连两辆车都错不开，地上铺的都是那种老式的碎石板，xia雨的时候特别hua，我小时候在那里摔过无数次。”

&esp;&esp;他的声音越来越轻，像是在跟克里斯说话，又像是在跟自己确认那些记忆的真实xing。

&esp;&esp;“街角有一个面包店，老板是个胖zi，每天早上四dian钟就起来rou面，所以我从小是被面包的香味叫醒的。面包店对面有一面墙，墙上画了一个褪se的十字架，我每天放学之后就在那面墙xia面踢球，把墙上的十字架当球门。后来十字架被我踢掉了一块——就是那个正中心的位置，颜料全都蹭没了，louchu灰se的shui泥。”

&esp;&esp;克里斯安静地听着。他的拇指在卡卡的手背上无意识地画着圈。

&esp;&esp;“那条街的尽tou有一个小教堂，”卡卡继续说，鼻sai让他的声音听起来瓮瓮的，像隔了

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