第六天她又去了。她的脚不听话。

第七天，她终于遇到了沈晚。

那天沈棠从上书房chu来的时候，天已经快黑了。

先生今天讲了《京师节女》，讲得很慢，一字一句地念，念完之后意味深长地看了沈棠一yan。那一yan不长，大概只有一眨yan的功夫，可沈棠从tou到脚都凉了，像是有人在她后颈浇了一盆冰shui。

她不太确定先生在看她还是在看她旁边的什么人。但她旁边的座位是空的，那个和她并排坐的格格今天告了假，整个上书房里，先生目光所及之处，只有她一个人坐在那个方向。

所以是在看她。

沈棠垂xiayan睛，盯着桌上的书页，一个字也看不jin去。她的耳朵里嗡嗡地响，像是有一窝蜜蜂在她脑zi里筑了巢。她听到先生继续讲课的声音，听到别的格格们小声议论的声音，听到窗外风声和远处太监们吆喝的声音，所有的声音搅在一起，这种gan觉让她很不舒服。

离开上书房时，她走在长长的gongdao上，天是灰的，墙是灰的，地面是灰的，连自己的手伸chu来都是灰的。整个世界像被人chou走了颜se，只剩xia深浅不一的灰se，一层叠一层，压得人chuan不过气。

她不想哭，但不知dao从什么时候开始，总是控制不住的想哭。

她真的不想哭。她今天不想哭，明天不想哭，这辈zi都不想哭了。她哭够了，yan泪是这个世界上最没用的东西。

可是yan睛不听话。

她走到那棵老树附近的时候，yan眶就红了。她走到树底xia的时候，yan泪就掉了xia来。两颗，只有两颗，她飞快地用手背ca掉了，像是在销毁什么罪证。

然后她抬起tou。

沈晚就站在那里，像是从未离开过。

月光从树枝的feng隙里漏xia来，碎成一地银白se的光斑。沈晚站在树影和月光的交界处，一半亮一半暗，月白se的衣裳在暮se里微微发着光。

她看着沈棠，表qing淡淡的，看不chugao兴还是不gao兴，只是安静地、耐心地等着，像等一只终于要回巢的鸟。

沈棠站在三步之外，嘴唇动了动，想说什么，但什么都没说chu来。

沈晚没有等她说话。

她朝沈棠走了一步，把手从袖zi里伸chu来，手里拿着一样东西，递到沈棠面前。

是一条手帕。

白se的，叠得方方正正，边角折得很仔细。手帕上绣着一枝梅花，绣工不算精致，针脚有些歪歪扭扭的，像是绣的人不太熟练，但每一针都很用力，很认真，能让她gan觉到那个人在绣这枝梅花的时候，是把全bu的心思都放在上面的。

沈棠愣住了。

不是为了这条手帕，而是为了这个动作本shen,沈晚在递给她一条cayan泪的手帕。在她还没来得及哭chu声，甚至还没来得及确定自己会不会哭的时候，沈晚已经准备好了。

像是知dao她会哭，像是知dao她今天一定会站在这里哭。

“你……”沈棠的声音有dian抖，“你怎么知dao我会哭？你今天一直在这里？”

沈晚把手帕往前送了送，没有回答。

沈棠接过了手帕。棉布的，凉凉的，带着一gu淡淡的皂角香。她把那条手帕攥在手心里，攥得很紧，像是怕它会飞走一样。

“我没有哭。”沈棠说，声音闷闷的。

沈晚看了她一yan，轻轻笑了笑。

“我知dao，”她说，“这条手帕是留给你备用的。”

沈棠咬着嘴唇，想把嘴角压xia去，但没压住。她明明还在难过，心里还堵着一团灰se的东西，可沈晚这句话像一gen针，在那个灰se的团zi上戳了一个小小的dong，有一些光从那个dong里透jin来了。

沈棠低着tou，用那条手帕ca了cayan角那两颗已经快要干了的yan泪，然后把手帕叠好，小心地收jin了袖zi里。

“这个归我了。”她说。

沈晚看了她一yan，什么都没说，只是微微笑了一xia，那个笑容里有一种纵容。

她们并肩坐在老树xia的石凳上。

沈棠没有问沈晚这七天去了哪里，沈晚也没有解释。两个人就这么坐着，中间隔了半臂的距离，不远不近，像两条并行的河liu，各自liu各自的，但方向一致，liu速相同。

沈棠坐了一会儿，忽然想起一件很重要的事。

“你住在gong里吗？”她偏过tou看沈晚。

沈晚的侧脸在月光xia很好看，鼻梁的线条利落得像刀裁的，睫mao很

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