唯独——

“等等我。”他对那个在路上与他ca肩而过的人说。

“我不是想留xia你，我只想对你说一句话。”

那与他ca肩而过的人才不搭理他呢，他只能看见人群把他们分开来，他与那个人越来越远。

他拨开人群batui追上去，他快，前面的那个人也快，他慢，前面的那个人也慢。

总之，他们之间隔着一个相当的距离。

他心知他追的是一个幻影。

真实的人并不存在这里，在这个故事里，他追的那个人早已搬去了一个有着阳光、沙滩、海风、海鸥的海边。

在这个故事里，她过着一个幸福，快乐，团圆，mei满的生活。

她有一个ai她的家庭，生xia了一个她ai的孩zi。

她会和她的丈夫，她的孩zi，在那个有阳光沙滩、海风chui拂的地方，平淡又幸福地度过余生的每一天。

谁也休想找到她，去破坏她此后的人生。

他yan前只有一个幻影。

但他还是决定追上那个幻影。

他想，这里就显现chu这篇小说的三liu之处了。

除了叙事视角混乱之外，这篇小说还充斥着许多前后矛盾的地方。

比如最后一篇故事的主角，既已在他母亲的庇荫之xia获得了他想要的成功，又为何还会心生愧疚？

既然在这个故事里，他明知她已获得了幸福的人生，又为何一定要追上那抹幻影。

前言不搭后语，处处皆是矛盾。

伊卡洛斯是自愿飞向太阳的。

伊卡洛斯的翅膀被rong化后，他真的一dian儿都不后悔吗？

我不后悔，他说。

他试图追上那个幻影，他跑了很长一段路，xiong膛的chuan息像破败手风琴的气箱。

直到停在那个破旧的游乐场，他总算追上了幻影。

幻影就坐在秋千上，也不理他，也不说话，把花ban从她掌心里往外chuichu来。

他今年已经24岁了，幻影还是一个11岁的孩zi。

聪明的读者呀，您看到这儿，便已经发现了不是吗？

他的目光追逐着一行行的文字。

您发现这篇小说在戏弄你，玩弄你。

这篇小说简直是胡言乱语，一派荒唐之言。

处处都是矛盾。

但是等等，在把这本小说扔chu去之前，您发现了。

这只是一篇小说而已。

小说就是小说，小说也许真实，但它又不是现实。

小说是虚假的真实。

小说是真实的虚构。

亿万个看似真实的宇宙在翻开书页的瞬间膨胀，但又因现实的虚构在弹指间坍缩。

反正也只是一篇小说。

连真实都不真实，真实也可虚构。

那没有逻辑的矛盾为什么不能存在，就存在这篇小说里。

于是他也开始chuan着气，跟小说里的他一起chuan气。

他不后悔，他后悔。

不后悔和后悔怎么能同时存在呢？

别忘了他只是一个小说的人wu呀。

在小说里，任何矛盾都可能存在。

任何不可能，也就变作了可能。

反正他也只是一个小说的人wu不是吗？

他可以同时既后悔，也不后悔。

反正这只是一本三liu小说。

对不起。

他对秋千说。

对不起。

他总算得以有机会说chu想说的那句话。

秋千也不回答他，只是越dang越gao，在dang到最gao处，秋千上的人消失了。

除了还在晃dang的秋千，从空中被chuixia来的花ban外，什么东西也没有了。

对不起。

touding的蜡烛突然熄灭了。

这不寻常，霍格沃茨的蜡烛是mo法蜡烛，它是永无止境的，怎么会熄灭。

动动手，挥挥mo杖，重新dian燃蜡烛，让室nei重见光明，这件事对他来说易如反掌。

但他什么也没zuo，他只是把自己陷在gao靠背的扶手沙发里，让阴影笼罩他。

他突然伸chu手，猛地抓起那本三liu小说，用力把它扔了chu去。

可惜炉火已经熄灭了，笔记本只能撞到尚有余温的木柴，连带着撞xia来一dian灰尘，落在在地毯上，gun几圈，便停xia来。

月光透过黑湖的湖shui，安静地投射到他的面前。

她穿着半旧的gao领紫罗兰mao衣，一条半shen裙，静静地站在街灯xia看着他。

叮叮当当吵闹的圣诞节歌曲。

救世主罕见地不说话，用那双湖绿se的yan

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