&esp;&esp;苏念去了娘的坟。

&esp;&esp;她住在村的土地庙里，不是庙里，而是庙前的石阶上。土地庙很小，只够放一张供桌和一个土地公公的塑像。塑像很旧了，脸上掉了漆，面灰白的泥胎，可他的睛还是亮的，亮得像两颗星星。苏念坐在石阶上，背靠着门框，望着天上的星星。那颗最亮的，是她的。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;没有人回答。只有风，过坟的，发沙沙的声音，像在回应她，像在说——娘知了。

&esp;&esp;苏念在娘的坟前坐了一整天。从清晨坐到傍晚，从傍晚坐到夜。她没有说话，只是坐着，像小时候那样，坐在娘边，听娘讲故事。可娘已经不在了，不会讲故事了。只有风，只有，只有那块冰冷的石碑。

&esp;&esp;苏念望着那个女人，望着她那件洗得发白的布衣裳，望着她那木簪，望着她脸上那淡淡的雀斑。她的泪涌了来，可她笑了，笑得很淡，淡得像月光。

&esp;&esp;第一天夜里，她梦见了一个小女孩。五六岁，扎着两个小辫，穿着打补丁的衣裳，赤着脚在村里疯跑。她跑得很快，快得像一阵风，快得像一只受惊的兔。她跑到老槐树，停住了，

&esp;&esp;苏念转过，走了。

&esp;&esp;她没有回。

&esp;&esp;叁

&esp;&esp;苏念站在那里，望着那扇关上的铁门，望了很久。她想起了娘，想起了娘那件洗得发白的蓝布衣裳，想起了娘那木簪，想起了娘脸上的雀斑。这个女人，和娘很像。不是得像，而是那觉——那站在门、望着远方、等着什么人回来的觉。

&esp;&esp;她站起来，朝石碑鞠了一躬，然后转，走山坡。

&esp;&esp;“娘，弟过得很好。有师尊，有师兄师，有很多在乎弟的人。您不用担心弟。弟会好好活着。”

&esp;&esp;月亮升起来了。很圆，很亮，像一盏挂在天空的灯。月光洒在坟上，洒在那些上，洒在苏念的白发上。她抬起，望着那月亮，笑了。笑得很淡，淡得像月光。

你找谁？”

&esp;&esp;“娘，”她的声音很轻，轻得像风过湖面，“弟回来看您了。”

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&esp;&esp;坟在后山，在一片向的坡地上。坟不大，一个小小的土包，前面立着一块石碑，石碑上刻着“苏门张氏之墓”，没有名字，没有生卒年月，只有这五个字。坟上满了草，不是杂草，而是有人的——是，一丛一丛的，红的、黄的、紫的，开得很闹，像一群孩在笑。

&esp;&esp;苏念在青崖村住了三天。

&esp;&esp;“不找谁。路过。”

&esp;&esp;苏念跪在坟前，伸手，轻轻地抚摸着那块石碑。石是凉的，凉得像冰，可她觉得那凉里有温度，像娘的手。她低，额贴在石碑上，闭上了睛。她想起了娘走的那天，着雨。她跪在床边，握着娘的手，没有哭。不是不想哭，是哭不来了。她的泪已经了，睛得像两枯井。她只是跪在那里，握着娘的手，握了很久，久到雨停了，久到天黑了，久到那只手冷了。

&esp;&esp;女人又笑了一，转回屋，关上了门。