&esp;&esp;不是因为疼，是因为她想用心去受这个过程

&esp;&esp;他满意地了。

&esp;&esp;通天的额上渗了汗珠。

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&esp;&esp;然后他开始织。

&esp;&esp;第二缕混沌之气化作第二块骨，第三缕化作第三块，第四缕化作第四块。一块一块，一粒一粒，从掌心开始，向着手腕、手臂、肩膀，一一地延伸。那些骨很小，小得几乎看不见，可它们很结实，结实得像金刚石，结实得像天地初开时的第一块磐石。

&esp;&esp;通天没有停。

&esp;&esp;通天将那丝从掌心来，轻轻地、像绣一样，刺苏念的手掌。苏念疼得倒一凉气，可她没动，因为她知，师尊在帮她。那丝穿过她手掌的肤，穿过那些动的光，到了她的。然后，它在她的掌心停住了，像一颗落了泥土。

&esp;&esp;很小，很小，小得像一粒米。晶莹剔透的，像玉，像晶，像混沌中最纯粹的华。它悬浮在苏念的掌心，发着淡淡的光，不是外来光，而是它自在发光——那是混沌之气最本源的颜，灰蒙蒙的，可又透着一说不的清澈，像雨后的天空，像洗净了的琉璃。

&esp;&esp;不是织衣裳，是织骨骼。衣裳是之后的事，现在最重要的是她的。她有了魂魄，有了意识，可她的还是光凝聚成的虚影，没有骨骼，没有经脉，没有血。他需要从最基础的东西开始——骨骼。

&esp;&esp;他一直织，一直织。

&esp;&esp;苏念觉到自己的手在变重。不是那沉甸甸的重，而是一脚踏实地的重，一“我存在”的重。她的手掌不再是光的虚影，而是有了实的质——的，凉的，像玉石，像冰。她试着弯了弯手指，骨发咔嚓咔嚓的响声，像新铸的机第一次运转，生涩，可有力。

&esp;&esp;第一块骨成形了。

&esp;&esp;苏念闭上了睛。

&esp;&esp;不是累，是细。他的神识必须同时控制数百丝线，每一都要准地落在该落的位置，不能偏一寸，不能差一毫。偏了，骨就会歪；差了，关节就会错位。他不能错，因为这是她的，是她要用来活一辈的。

&esp;&esp;很细，细得看不见，细得像蛛丝，细得像一束光。可它很韧，韧得像钢丝，韧得像天蚕丝，韧得像这天地间最牢固的东西。通天用手指着那丝，轻轻地拉了一，丝没有断，只是微微颤了颤，像在回应他。

&esp;&esp;他需要给它们一个家。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;通天闭上睛，神识沿着那丝她的。他看见了她的——空的，什么都没有。只有光，银白的、金的、蓝白的、翠绿的、紫红的，各颜的光在她的里动，像一条条河，像一张张网，可它们没有方向，没有目的，只是漫无目的地淌，像一群迷了路的孩。

&esp;&esp;第二缕混沌之气被驯服了，变成了一更细的丝。通天将它送苏念的，和第一丝织在一起。第三缕，第四缕，第五缕——一一的丝被他送去，一一地织、缠绕、打结，像在织一张网，像在盖一座房，像在用最细的手法雕刻一件绝世珍宝。

&esp;&esp;从手掌到手腕，从手腕到小臂，从小臂到肘关节，从肘关节到大臂，从大臂到肩胛骨。一块一块的骨在他的手中成形，像一位匠人在陶，像一位画家在勾勒，像一位母亲在育。那些骨晶莹剔透，像玉，像晶，像混沌中最纯粹的华，它们在她发光，照亮了她的五脏六腑，照亮了她的经脉位，照亮了那些还在迷路的光。