&esp;&esp;他松开手，转过，继续走。

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&esp;&esp;通天觉到了。他低，望着手中的青萍剑，望了很久。剑上的青光照在他脸上，把那张苍老的、布满皱纹的脸映得像一尊青铜雕像。他的嘴翕动了几，像是在对剑说什么，又像是在对自己说什么。

经斩过神，斩过仙佛，斩过无数敢与截教为敌的者。它的剑上动着青的光芒，那光芒中有混沌初开时的第一缕清气，有天地初分时的第一雷霆，有万初生时的第一声啼哭。

&esp;&esp;光在掌心动，一，一，又一，像心，像呼，像在对他说——师尊，弟在这里。

&esp;&esp;他走得很快，比之前快了很多。因为没有了青萍剑，他的力量不再需要分一分去保护它，全的力量都可以用在寻找上。他的神识散得更开了，覆盖的范围更大了，搜索的速度更快了。

&esp;&esp;久到他的白发已经到了脚踝，拖在地上，像一件银白的披风。久到他的胡茬已经到了，白的，像一面旗帜。久到他的袍已经彻底烂了，只剩几块布条挂在上，像一面被打烂了的旗。

&esp;&esp;通天的在发抖。

&esp;&esp;没有剑了。没有武了。只有他自己，和他的神识，和他的决心，和他掌心那颗正在微弱发光的光。

&esp;&esp;又走了很久。

&esp;&esp;不是慢慢暗的，是渐渐暗的，像一盏油灯里的油快要烧尽了，像一颗星辰的生命快要走到尽了。剑上的青光从明亮变成了昏暗，从昏暗变成了微弱，从微弱变成了几乎看不见。它在混沌中挣扎，像一条快要搁浅的鱼，拼命地摆动着尾，可每一次摆动都用尽了力气，每一次摆动都比上一次更弱。

&esp;&esp;不是走不动了，是他的神识捕捉到了什么东西。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;忽然，他的脚步停了。

&esp;&esp;不是冷，不是怕，是激动。是那在黑暗中走了太久太久，久到自己都快忘了光明是什么样，忽然看见远方有一盏灯在亮的激动。是那在沙漠中爬了太久太久，久到以为自己快要渴死了，忽然听见前方有声的激动。

&esp;&esp;他将青萍剑了混沌中——不是扔了，是去，像泥土里一样。剑没灰的雾气，只剩剑柄在外面，像一个十字架，像一座墓碑，像一个再也回不去的标记。

&esp;&esp;可还是没有找到。

&esp;&esp;可他还在走。

&esp;&esp;然后，他了一个决定。

&esp;&esp;他的越来越瘦。不是因为饿，是因为他的力量在消耗。每一缕神识的释放都要消耗他的力量，每一次搜索都要消耗他的力，每一刻的温养都要消耗他的本源。他像一个在沙漠中跋涉的旅人，壶里的在一一地减少，可前方还是一望无际的沙海，看不到尽，看不到希望。

&esp;&esp;可现在，那光暗了。

&esp;&esp;很微弱，微弱得像一声叹息，微弱得像一句听不见的呢喃。可它在那里，就在前方，在他的神识覆盖的范围最边缘，在那些翻涌的混沌气中，有一个光在亮。不是他掌心那金的光，而是一银白的、冷冷的、却又温温的光，像月光，像星光，像那朵在凋零前最后一刻的光芒。

&esp;&esp;他的在发抖，他的腰在弯曲，他的背在佝偻，可他还在走。他的睛布满了血丝，红得像烧红的铁，可他的神很亮，亮得像两团火，一直在烧，一直在烧，烧得那么旺，烧得那么烈，烧得连这片混沌都怕了。