&esp;&esp;她梦见自己跪在拢翠居冰冷刺骨的地砖上。

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&esp;&esp;可是发不任何声音。

&esp;&esp;今晚……她会踢被吗？

&esp;&esp;只是静静地站在窗前，望着窗外那片泼天的、仿佛永无止境的雨幕，神。

&esp;&esp;手背上，被的泡，破了又起，起了又破，黄的脓，和血混在一起。

&esp;&esp;梦魇，就在这时，悄无声息地缠了上来。

&esp;&esp;咙像是被一只无形的手死死扼住。

&esp;&esp;知林清韵会踢被。

&esp;&esp;太凉了。

&esp;&esp;如今她已经习惯了，每夜巡过西院，再回自己的房间。

&esp;&esp;其实她知的。

&esp;&esp;即使听见了，也不能动，不能问。

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&esp;&esp;那个想法，就在这时，毫无预兆地、蛮横地浮上了她的心。

&esp;&esp;那壶……的，冒着白蒸汽的，从她的肩，毫不留地浇了去。

&esp;&esp;“泡十盏。”

&esp;&esp;然后，对边的兰抬了抬。

&esp;&esp;从前在拢翠居的无数个夜，她隔着冰冷的珠帘，听见过太多次，那个人在睡梦中翻时，不小心将被蹬床沿，发的、细微的“窸窣”声。

&esp;&esp;她没有重新灯。

&esp;&esp;膝盖的寒意，丝丝缕缕，钻心蚀骨。

&esp;&esp;指尖的，被反复的伤折磨得翻卷起来，面鲜红的，碰一就钻心地疼。

&esp;&esp;林清韵将茶盏轻轻搁在桌上，声音又轻又脆，像玉石相击。

&esp;&esp;烛火剧烈地摇晃了一，发“噗”的一声轻响，熄灭了。

&esp;&esp;撕心裂肺的疼痛瞬间席卷了全，仿佛在那一刻被活活熟、剥离。

&esp;&esp;借着巡夜的名义，替那扇窗扉……检查一窗是否关严，帘是否垂好。

&esp;&esp;只有窗外不时划过的闪电，能在刹那间将屋的陈设，书架，桌椅，她沉静的侧影，照得惨白而清晰，又迅速吞没。

&esp;&esp;“把她刚烧好的那壶，端过来。”

&esp;&esp;只是她从不肯对自己承认，这个“习惯”的名字。

&esp;&esp;然后，梦的尽。

&esp;&esp;太了。

&esp;&esp;“啊。”

&esp;&esp;起初只是闭目养神。

&esp;&esp;她回到床边，躺。

&esp;&esp;她浑剧烈地搐，想要尖叫，想要翻，想要逃离这炼狱般的痛楚。

&esp;&esp;太了。

，猛地了来。

&esp;&esp;渐渐地，意识开始模糊，被那单调而大的声响拖拽着，向黑暗的沉去。

&esp;&esp;不同的是，那时候，她只能蜷缩在冰凉的脚踏上，裹着自己单薄的被褥，假装没有听见。

&esp;&esp;而如今…

&esp;&esp;太淡了。

&esp;&esp;窗外的雨声密集如同千万面战鼓同时擂响，撞击着耳，也撞击着心脏。

&esp;&esp;这个念，和刚才那滴坠落在宣纸上的墨一样，猝不及防，一旦洇开，便再也收不回来。

&esp;&esp;林清韵站在她面前，居临地看着她，嘴角勾着一抹玩味而残忍的笑。

&esp;&esp;书房陷一片完全的黑暗。

&esp;&esp;她跪在那里，一遍，又一遍，机械地重复着烧，沏茶，端上去，被打翻，再重新开始的过程。