&esp;&esp;片刻后，他终于轻声开询问，而齐诗允只是低，本能地逃避这个问题：“我不知。”

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&esp;&esp;“再画一张。”

&esp;&esp;她画了很久。

&esp;&esp;“你来这里已经有一段时间，也跟我说了很多话。说阿米娜，说那声枪响，说那片荒原……你说得很详细，很，就像是在一篇报。你在用语言把那些东西包装好，给我，然后告诉自己：我已经说过了，我已经在努力了，为什么还是好不了？”

条，就像是某个不会画画的孩随手即兴涂鸦。但只有她知那是什么，那是阿米娜的笔记本，是那页写满英文单词的纸，是那些歪歪扭扭的字。

&esp;&esp;闻言，齐诗允垂眸盯着自己的手，目光落在右边无名指。

&esp;&esp;“这扇门后面，是什么？”

&esp;&esp;他没有问那个人是谁，也没有问那些星星代表什么，他只是把纸放在桌上，然后从屉里拿另一张纸，推到齐诗允面前：

&esp;&esp;她画两条线，看起来像是底格里斯河，画一个圆，是月亮，画很多很多小，是星星，又画一个人，站在河边仰着，很瘦很小，看不清脸。

&esp;&esp;第一张是阿米娜的笔记本，第二张是索恩河边的星空，第叁张…是那扇闭的神秘之门。

&esp;&esp;“你知的。”

&esp;&esp;她呼几秒，低，又拿起笔。

&esp;&esp;她画一扇门，画一扇很厚，关得很的门。门是黑的，没有把手，没有锁孔。门前面站着一个人，背对着画面，像是在敲门，又像是在等门打开。

&esp;&esp;“yoana。”

&esp;&esp;“画什么？”

&esp;&esp;齐诗允抬起看向pierre，那双灰蓝的睛里没有审视，没有迫，只有一颇为安静的等待。

&esp;&esp;“你把自己藏得很好。第一张画，你藏了阿米娜。第二张画，你藏了星星。第叁张画，你藏了那扇门。”

&esp;&esp;一笔，一顿，就像是每一条线都要用尽全的力气。

&esp;&esp;她抿。

&esp;&esp;“画你不敢画的东西。”

&esp;&esp;她知的。她知那扇门后面是什么。是香港，是半山那间装载了无数回忆的家，是那个男人站在窗前，望着维多利亚港的背影。

&esp;&esp;“你真的不知吗？”

&esp;&esp;“pierre，我不知你在说什么。”

&esp;&esp;这一次她画得很快。

&esp;&esp;“因为你没有说真

&esp;&esp;“yoana。”

&esp;&esp;久到窗外的光线从灰白变成淡金，久到索恩河上的船鸣从远飘来又飘走，久到pierre续了两次茶。

&esp;&esp;女人看着那张空白的新纸，忽然觉得很累，就像是那些胡的线条缠她的里，她不禁微微皱眉：

&esp;&esp;将诊室灯开启，老人把那张画放在桌上，和前面的两张并排摆在一起。

&esp;&esp;齐诗允放笔，把纸推给面前的老人。

&esp;&esp;然后她放笔，有不不愿地把纸推过去。

&esp;&esp;“你以为把它们画来，就是把它们给我了。但你没有。你只是把它们画在纸上，然后重新封闭起来。”

&esp;&esp;女人盯着那些线条，眶有些发酸。然后她重新取了一张纸，又拿了一支笔。

&esp;&esp;pierre反复端详那张画，诊室里很安静，只有墙上老式挂钟的滴答声，一一，像心。

&esp;&esp;听到这话，齐诗允的手指微微蜷缩，继续选择逃避：

&esp;&esp;她知的。她只是不敢再面对，也不敢再奢望。

&esp;&esp;pierre拿起那张纸，看了很久。

&esp;&esp;这一次，她画得很慢。