隔天清晨，雾又漫上来了，比前日更淡些，像一层被碎的薄纱。

收拾妥当楼的时候，厨房的灶台上正温着一锅粥，锅盖掀开一条，里面的南瓜已经炖得烂，金黄的颜浸在米里，甜香混着淡淡的烟火气，弥漫了整个屋。

林砚悄悄拿起放在手边的素描本，又摸一支炭笔。借着淡淡的月光，她轻轻勾勒着。

那些叶是昨夜被风落的，枯黄的、半青的，散在青石板上，像撒了一地的碎金。

沈雪盛粥的动作很利落，一勺去，带着南瓜的米香扑面而来。

林砚是被院外的扫帚声吵醒的，那声音沙沙的，不似寻常扫地的粝，倒像是怕惊扰了这晨雾的宁静，轻得像羽拂过。

林砚走过去坐，拿起勺舀了一勺粥放嘴里，温的甜意从尖漫开，南瓜的绵混着小米的清香，熨帖得让人从咙到胃里。

林砚“嗯”了一声，咙里还带着刚睡醒的沙哑，她朝沈雪挥了挥手，转回屋洗漱。

她着睛坐起，窗外的天光还带着朦胧的灰，窗帘里漏的光，柔和得不像话。

她的动作很轻，扫帚贴着地面，一一地把落叶归拢到一起，嘴里还哼着不成调的曲，是昨天晚上那首北方的民谣，调温柔得像这雾。

“没什么……就是随便画画。”她的声音有结，不敢看沈雪的睛。

牙刷在嘴里搅动的时候，她还能听见窗外那沙沙的扫帚声，混着沈雪哼的曲，像一首温柔的晨曲，让人心里的。

往望去，就看见沈雪正蹲在老樟树，手里攥着一把竹扫帚，正小心翼翼地扫着落在地上的樟树叶。

“上就好。”她笑着说，伸手从橱柜里拿两个白瓷碗，又拿一个小碟，碟里是她昨天晚上腌的咸菜，切成细细的丝，淋了香油，看着就清可。

她把两碗粥端到餐桌上，又把咸菜碟放在中间：“昨天晚上腌的，尝个鲜，要是咸了就少放。”

林砚靠在藤椅上，闭上睛，听着她的歌声，闻着空气中残留的栗香和淡淡的桂香，心里的。

第13章 垂檐

月光落在她们上，像一层薄薄的纱，轻柔而温。

甜丝丝的味在尖散开。

她想，要是能一直这样，就好了。没有退稿的烦恼，没有冰冷的评价，只有漫天的星星，和边的人。

她想起自己的素描本，想起午在暗房里，沈雪说的话。她的指尖，像是有了某默契，的，想画画。

林砚的心猛地一，像是被抓包的小偷，她连忙合上素描本，脸颊瞬间红透了，连耳都烧了起来。

笔尖划过纸面，沙沙作响。她画的是小院里的藤椅，是天上的星星，是那个哼着民谣的、穿着枣红外的影。

林砚觉到边的藤椅轻轻晃了晃，随即，一个温的影凑了过来。“你在画什么？”沈雪的声音带着好奇，轻轻的，怕惊扰了这夜的宁静。

小院里的桂树，不知何时悄悄开了，细碎的、金黄的小，藏在墨绿的叶间，散发淡淡的、清甜的香。

本章已阅读完毕(请击一章继续阅读!)

不知何时，沈雪的歌声停了来。

轻飘飘地蒙在青石板路上，踩上去能觉到鞋底沾着的意，却又不凉骨，只带着南方冬日独有的温。

“吃甜的，就不容易哭了。”沈雪的声音轻轻的，像一句温柔的咒语。

她披了件厚衣，趿着棉拖鞋走到窗边，推开窗的瞬间，一混着樟树叶清香的雾气涌了来，带着草木的甜。

风轻轻过，带着桂香，带着栗香，带着民谣的余韵，在小院里，久久不散。

听见窗响动的声音，沈雪抬起，朝林砚的方向看过来，眉弯成了月牙，声音被雾裹着，轻轻的：“醒啦？我煮了粥，南瓜小米的，等趁喝，凉了就不好吃了。”

沈雪上穿了件米白的针织衫，外面着那件枣红的羽绒服，帽没，发松松地挽了个，几缕碎发被晨雾打，贴在鬓角，衬得那张被风得微红的脸，格外净。

沈雪笑了笑，眉弯弯的，带着狡黠的光。她没有追问，只是把手里剥好的栗仁，轻轻放林砚的嘴里。

沈雪刚把最后一片落叶扫簸箕里，拎着簸箕走到院角的垃圾桶旁，把落叶倒去，又用袖了额角的薄汗，才转了厨房。