沈雪的红外，在白茫茫的雾里，像一朵盛开的红梅，格外显。

她屏住呼，快门，“咔嚓”一声，画面定格。

笔尖划过纸页，发沙沙的声响。

沈雪摆摆手，拉上摄影包的拉链，拉链发刺啦的声响。

她拿起铅笔，轻轻勾勒着。

一从手心蔓延到心底，得她眶微微发。

她快门，心里想着，等回去的时候，一定要给林砚带一份礼，一份能让她笑起来的礼。

而现在，那个小小的影旁边，多了一个模糊的廓，和她并肩站着，看起来温了许多。

昨天画的雪景还在，一片白茫茫的天地里，站着一个小小的影，孤零零的。

她忽然就想起了早上的光景。

想起林砚泛红的脸颊，想起餐桌上温的小米粥和金黄的饼，想起她站在门，小声叮嘱她“路上小心”的样。

“知啦。”沈雪走过来，了她的发，指尖的温度透过发丝传过来，得她发麻。

她把手宝揣怀里，抱着，像是抱着一份沉甸甸的温。

里面是一个裹着浅蓝巾的东西，她掀开巾，里面玫红的手宝。

青石板路的隙里，着一些绿油油的苔藓，踩上去的，还有些打。

那些细碎的画面，像电影镜一样，在脑海里一一闪过。

光穿过雾气，落在槐树上，洒细碎的光斑，像撒了一把星星。

老槐树的枝遒劲，伸向天空，像一双大手。

沈雪走在城西的老巷里，雾气比湖边更，像是一伸手就能抓一把在手里。

然后，她重新举起相机，对准巷的一棵老槐树。

雾汽凝结在玉米上，像一层薄薄的霜，晶莹剔透的。

她走到书桌前，翻开素描本。

绒面的外壳温温的，像揣着一颗小小的太，意瞬间从手心蔓延到四肢百骸。

门楣上挂着一串枯的玉米，玉米须垂来，像老爷爷的白胡。

手指伸包里，碰到一个的东西，温温的，和冰凉的相机形成了鲜明的对比。

她想把那个廓画得更清晰一，画她弯弯的眉，画她笑起来的样。

连脚的青石板路都看不清，只能看见脚一小片漉漉的地面。

她拎起摄影包，想找瓶喝。

雾风过，卷起她的发，发丝拂过脸颊，的。

她连忙低，看着自己的脚尖，声音细若蚊蚋：“路上小心，拍累了就早回来。”

可她却一也不觉得冷了。

她站在台阶上，直到那红的影彻底看不见了，才转回屋。

她低看着手宝，嘴角忍不住上扬，里的笑意，像藏不住的星光。

在旁边，看着她忙碌的影，忍不住又叮嘱了一句：“要不要带件厚衣服？城西那边很冷的。”

雾渐渐散了，光透过窗，落在素描本上，铅笔的纹路被照得清清楚楚。

林砚看着画纸上的两个影，嘴角弯起一个温柔的弧度。她想，这个冬天，好像真的不那么冷了。

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她裹了外，把相机举起来，对准一扇斑驳的木门。

指尖冻得发麻，像针扎一样疼。

林砚的心漏了一拍，像鼓忽然了节奏。

木门是褐的，上面的油漆掉了大半，里面的木纹路。

门后的风铃叮当作响，是贝壳的，声音清脆，像一串跃的音符，在清晨的空气里回。

心里想着，等沈雪回来的时候，一定要把这幅画给她看，一定要让她知，她的画里，再也不是只有冰冷的雪了。

拍完这张，她放相机，搓了搓手。

她的影越来越小，越来越模糊，最后彻底消失在雾里，看不见了。

她拎起摄影包，掂了掂，好像觉得比平时重了一，愣了一，随即笑了，拍了拍包：“大概是胶卷放多了。”

然后，沈雪转走了门，木门发吱呀一声轻响。

围巾是灰的，羊的料，还带着沈雪上的雪松味。

林砚的手里，还攥着沈雪刚才落的围巾。

林砚追到门，扶着门框，看着沈雪的影慢慢走雾里。

她愣了一，拉开拉链。