听见这话，她的笔尖顿了顿，墨的线条在纸面上开一小团。

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沈雪翻着翻着，忽然抬对她说，声音里带着几分雀跃：“明天我要去城西的老巷里拍雾景，听说那里的青石板路和老宅，雾天的时候像墨画。”

不是那聒噪的叽叽喳喳，而是几声清脆婉转的啾鸣，像碎玉落了平静的湖面，漾开一圈圈温柔的涟漪。

她翻了个，手臂在枕边摸索了半晌，才摸到那屏幕微微发亮的手机。

林砚走到书桌前，拿起那个玫红的手宝，掂量了一，又拿起充电线，仔细地好。

风掠过的时候，带着冷的汽，像无数冰凉的小针，钻人的衣领里，贴着肤游走，让人忍不住打个寒颤，意识地裹衣裳。

城西的老巷，她是知的。

这个时节的清晨，怕是冷得刺骨，连空气都要冻成冰碴。

她却没在意，只是抬起，轻声问：“要去多久？”

她盯着那抹红光，心里盘算着，等充好电，一定要把它裹得严严实实的，再悄悄放沈雪的摄影包里。

沈雪还笑着打趣她：“你这手，比我这北方人还怕冷。”

林砚是被窗外的鸟鸣吵醒的。

指尖碰到冰凉的玻璃屏，她意识地缩了缩手，划开屏幕，亮光照时间——六半。

沈雪笑了笑，角弯起好看的弧度，像月牙儿：“大概一上午吧，要是拍得顺利，中午就能回来给你糖醋小排。”

小屋的客厅里还静悄悄的，只有墙上的挂钟，滴答滴答地走着，像时间的脚步声。

她说话的时候，指尖轻轻划过照片上的飞檐翘角，指腹挲着纸页上的纹路，里闪着细碎的光，像藏了漫天的星星。

那片地方偏得很，是老城区拆迁后剩的角落，没有商铺，也没有人家生炉取，只有几老人守着老宅住着。

那本摄影集的封面都有些脱胶了，边角卷着，一看就是被翻了无数次。夕的余晖透过架的隙，落在纸页上，给那些黑白的风景照镀上了一层金。

窗帘是那薄薄的棉麻料，里漏来一丝微光，柔和得像化不开的棉絮，落在枕边，给素的床单镀上了一层的边。

林砚当时正低画着速写，笔尖在纸上划过，留沙沙的声响。

昨天傍晚的光景，忽然就清晰地浮现在前。

目光不经意间扫过书桌一角，顿住了——那里放着一个玫红的手宝，是去年冬天买的，绒面的外壳摸起来的，像小猫的肚。

她坐起，了睛，睫上还沾着些许睡意带来的。

她说着，还晃了晃手里的摄影集，“我查过攻略了，那边的雾到中午才会散，正好能赶上拍雾散后的光影。”

旁边是一袋小米，袋敞着，里面金黄的米粒，还有几颗散落的枸杞，红得像小小的玛瑙，在灶台的角落里。

昨天傍晚，她坐在湖边画画，冻得指尖发紫，是沈雪把她拉回小屋，递来一杯乎乎的姜茶。

她想起沈雪的手，总是凉凉的。

充电线还糟糟地缠在上面，像一圈蜷起来的小蛇，耷拉在桌沿，晃悠悠的。

可心里，却悄悄把这话记了来。

这样，她在老巷里拍累了的时候，就能拿来手，就不会再冻得指尖发麻了。

指示灯“啪”地一亮起，发微弱的红光，在晨光熹微的房间里，像一颗小小的太，的。

林砚“嗯”了一声，没再说话，只是低，重新握着笔，在纸上慢慢勾勒。

她轻手轻脚地走房间，生怕一声响，吵醒了还在熟睡的沈雪。

岸边的芦苇早已褪尽了秋日的苍黄，只剩光秃秃的秆在风里晃悠，此刻也成了模糊的剪影，像是墨画里被淡墨开的几笔，看不真切。

厨房的灶台上，放着昨晚没洗的碗，碗沿上还沾着一糖醋小排的酱，已经凝成了暗红的痂。

林砚披了件厚外，是件米白的针织衫，上面还带着光晒过的味。

彼时，沈雪正坐在小院的藤椅上，翻着一本泛黄的摄影集。

那时候，沈雪的指尖碰到她的手背，像摸了一块冰，让她忍不住打了个哆嗦。

沈雪的房门虚掩着，留着一条窄窄的，里面传来均匀的呼声，绵而安稳。

的模样。