“觉如何？”她问。

我们在一片稍的坡地勒。

我找不到更准确的词：“轻了，也……重了。”

“面对之后？”她顿了顿，“才知自己究竟有多轻，或者有多重。”

我大着气，腔因为激动和寒冷而刺痛，声音却带着前所未有的畅快：“像……像被从里到外拆开，在这风里雪里狠狠抖了一遍，又把最沉的那分，咚地一声，扔回了地上！”

那一瞬间，奇恐惧并未降临，取而代之的是一近乎狂喜的兴奋。

我怔了怔。

我捧起陶碗，的温度立刻渗冰冷的掌心，顺着咙一路熨帖去，接着，那醇厚中带着锐利野的酸味才在泛起，霸地宣告着它的存在。

回望去，民宿已缩成雪原上几粒微小的黄光，在无边的素白中倔地闪烁着，如同迷失在洪荒中的舟火。

琴用铁钳拨了一火盆中央的炭块，几颗橙红的火星“噼啪”炸开，迸溅，又在空中迅速黯淡、冷却，如同无数个微小而徒劳的梦境。

谈开始像炉中的火苗，自然而不间断地燃烧起来。

而真正凛冽的冬天，是以一场持续了三天三夜，仿佛要吞噬一切的大雪正式宣告降临的。

气息平稳，唯有脸颊被冷风与疾驰染上两抹生动的红，衬得那双睛愈发明亮，如同雪地里的寒星。

她说，声音里带着一鼓励的平静：“像我之前教你的那样，用肚轻轻碰碰它的肚。”

她倾为我斟满一碗，厚厚地凝结在褐的茶汤上，像一层柔的绸缎。

我依言照，动作笨拙。枣红儿温顺地加快了步伐，从漫步变成了小跑。

天地间仿佛只剩我们两人，两匹，以及这充斥寰宇的寂静。

发飘，“好像一把什么都隔开了，烦恼，人群，甚至……时间。”

琴的黑不知何时已与我并辔而行，她控着缰绳，不远不近，像一沉默而可靠的影，永远在我目光可及的侧前方。

琴没有回，她的声音顺着风飘来，被得有些断续，却字字清晰：“写作是逃去。这里……”

盆中的粪饼燃得正旺，散发一带着草清苦气的燥香。

就是在这样一个被严寒和寂静包裹的傍晚，我们占据了客厅里那个最大的黄铜火盆。

她沉默了片刻，才缓缓：“风刮走草籽，雪埋住蹄印。能留的，才是真正属于你的东西。”

“骨，或者……灵魂。”

我望着窗外那与灰白天空彻底为一，失去了远近纵的雪野，不由得发问。

视野开始有节奏地颠簸摇晃，远的雪丘和近的枯草连成一片动的白波浪。

“自由得让人害怕，又让人着迷。”

“这里的冬天，一直这么冷吗？”

所有生命的迹象都被掩埋，连风似乎都被冻住了，只在偶尔的间隙，发凄厉的尖啸。

琴用一把被岁月挲得发亮的旧铜壶煮着茶，壶嘴绵而稳定的白汽。

雪停之后，世界彻底失语。

就像这冬天本，先以酷寒迫你，再以这碗的复杂滋味给你藉，不容拒绝。

天空是一凝固的铅灰，草原被压实成的白石膏平面，无边无际。

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这次，她似乎极轻地笑了一声，那笑声比雪落地还要轻。

风骤然变得凶猛，呼啸着从四面八方扑来，卷起地上的雪沫，打在脸上又冷又麻。

琴望着远方起伏的雪线，侧脸在冬日稀薄的天光廓分明。

静得能听见雪片相互的窸窣，听见自己血奔和心脏剧烈捶打腔的轰鸣。

“别怕，‘其其格’认识我，也认识路。”

“那……面对之后呢？”我问。

从那次雪中骑行之后，我们之间那层因欣赏而生的客气，如同河面上最后一块浮冰，被悄然化。

她似乎轻轻挥了手，括了前无垠的洁白：“是让你无可逃，只能面对。”

琴放缓了速度，将“其其格”的缰绳轻轻搁在了我的鞍前桥上，扬了扬：“试着，自己让它走起来。”

她的话像一颗小石，投我刚刚还在为“自由”呼的心湖，漾开一圈涟漪

“就像有时候写作，钻自己构建的世界里，什么都忘了。”