她的手心不似指尖那般凉，带着温定的力量。

我咧开嘴笑了。她将书放到一旁，坐直了，目光认真地投向我：“说说看，你为什么喜这个故事？”

兴像温的泉，咕嘟咕嘟从心底冒来。我开始侃侃而谈

一连观察了好些天，终于在一个人客稀少的午后，我鼓足了那可怜的勇气，像个准备偷的小老鼠，踟蹰着蹭到了那棵老树。

一勇气如同草原上骤起的风，在我腔里肆鼓。

空气里弥漫着青草与泥土的腥甜气息，还有茶若有若无的醇香。一切的氛围都好得不像话。

我站在树荫的边缘，两只手张地握着，指甲几乎要嵌掌心里，咙涩，不知该如何开。

她合上书，封面，不答反问：“他的作品很有意思。你最喜哪一本？”

而此刻，琴与骏沐浴在金光里的剪影，于我而言，也成了那样一有致命引力的光。

令我惊讶的是，她看着我，底闪过一丝笑意，竟也轻轻提起袍角，学我的样，席地而坐，就在我的对面。

说到尽兴，我索不不顾，盘在她面前的草地上坐了来。

倒是她先察觉了，从书页上抬起，目光清清浅浅地落在我脸上：“中午好。”

我沾沾自喜，以为她至少不讨厌与我说话。

趁着这风还没停歇，我一鼓作气，将目光投向她膝上的书：“我看你最近一直在看黑的作品，你很喜他吗？”

从这个午开始，我和琴之间的冰，仿佛被这开了一隙。

渐渐熟稔后，她会在我又一次隔着玻璃艳羡篝火旁的歌舞时，主动走过来，不由分说地拉起我的手，将我带那片腾的浪里。

我的不自觉地微微前倾，目光牢牢锁在琴那张被晨光与风霜勾勒得格外清晰的脸上，完全无法挪开。

一来二去，我竟也能骑着小，在草原边缘“哒哒”地跑上一小段了。

只是我这只飞蛾胆儿小，连振翅都是悄无声息的，只敢在暗，用目光偷偷丈量她与我的距离。

这小小的的回应，让我受若惊。

“吃了。”她角微弯，竟顺着我的话，带着一丝难得的调侃反问，“那你呢，大作家，今天有没有好好吃午饭？”

我像被赦免了一般，赶挤一个笑，声音都有些发：“中午好。”

人在昏了的时候，什么蠢事都得来，心底那踟躇，像风里残烛，轻易就被掐灭了。

关于黑，关于悉达多的求索，关于灵魂的摆渡，关于失去与获得，关于那条河，以及最终那包容一切的名为“”的领悟。

她也在我某次望着场向往神时，记在心里，而后在一个晴朗的早晨，牵来一匹温顺的白小，亲自教我骑乘。

她依旧坐在藤椅里，书本摊在膝上，手边矮几摆着一壶茶，白的在壶凝着淡淡的气。

从如何上鞍，到如何掌控缰绳，她教得细致，我学得笨拙却喜。

我们从文学作品，谈到风雪月，一切都显得那么自然而然。

后来我无数次回想起这个午，脑海里定格的，总是她带着微笑的沉静倾听，以及那双邃如秋潭的睛。

自那天清晨目睹她骑归来如天神的景象后，周雨那些“保持距离”的告诫，便被我彻底抛在了脑后。

顿了顿，我搜刮肚找了个最拙劣的开场白：“我看你在这里坐了好一会儿了，吃……吃午饭了吗？”

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又是一个我能接住的问题。

“那还真巧，”她扬了扬眉，指尖轻轻过书封，“是我手上正看着的这本。”

我笑着：“吃了。”

那时我只觉得，她像一片静谧的大海，宽容地接纳了我所有的卓言稚语。

我瞥见那熟悉的书名，心一，几乎是雀跃地回答：“《悉达多》！”

我像所有被琴这团幽冷火焰引的飞蛾一样，开始不由自主地萦绕在她四周。

琴不仅是个极有耐心的倾听者，更是一个贴的朋友。

十一月的光被逐渐稀疏的枝叶筛过，落在我们上，变成一片片晃动的光斑。

瞬间。

盖茨比穷尽一生追逐的那抹绿光，如同一个虚幻而执着的梦。

凡事有了第一次，便顺理成章地有了第二次、第三次。