吴时缓缓放枪，递还给吴灼，脸上依旧没有任何表。“风速，西北偏西，四级。靶晃动频率，每秒两次。提前量，右三寸，上两寸。”他报一串冰冷的数据，然后看向吴灼，目光邃，“看清楚了吗？不是靶动了，是你的心动了。”

吴时接过枪，动作娴熟地检查了一，然后转，面向狂风中最飘忽的一个靶。他没有刻意瞄准，只是随意地抬臂，整个动作畅自然，仿佛只是抬手拂去前的灰尘。

枪声几乎与风声为一！脆利落！

远，那个在风中剧烈晃动的黑碟，中心应声爆开一团烟尘！

吴灼抿嘴，默默承受着这一切。汗浸了她的衫，又被寒风冷。肌的酸痛和神的极度集中让她到疲惫，但底那簇火苗却越烧越旺。这是一混合着好胜心、证明，以及某……不愿让他失望的复杂绪。

“这一枪，”他开，声音平稳，听不褒贬，“预判尚可，击发时机抓得准。”他顿了顿，话锋微转，“但手腕在击发瞬间有01秒的细微抖动，影响了度。否则，是十环。”

临近傍晚，风势渐大，移动靶在风中摇摆得更厉害，难度倍增。吴灼的命中率开始降，七环、甚至六环的成绩也开始现。疲惫和挫折如同般涌来。

吴时终于动了。他缓步走到吴灼侧，目光先扫了一远的靶，然后落在她依旧举着的枪上。

吴时没有再多说，也没有任何肢接。他只是站在那里，用目光和言语施加着压力。然而，这保持距离的审视，反而比之前的亲密“指导”更让吴灼到一无形的重量。因为他不再需要借助接近来彰显存在，他本就是一座她必须不断翻越的山峰。

“砰！”

“控制它。”他命令，目光如炬地盯着她的手腕，“不是靠蛮力绷，是靠意念贯穿后的自然稳定。你的手，应该成为枪的一分，而不是控枪的工。”

他是在告诉她，真正的准，源于心的绝对平静和大，足以无视一切外界的扰。

北平的意终于挣脱了料峭寒风的桎梏，什

他的观察依旧准到令人发指。吴灼意识地收手腕，受着刚才击发时那几乎无法察觉的颤动。

这句话，如同一记重锤，敲在吴灼的心上。她怔怔地看着他，看着他冷静无波的侧脸，又看向远那枚被准命中的靶心。一前所未有的清晰涌上心。她之前的努力，似乎总是在与外在的变量较劲，而忽略了对自心稳定的极致锤炼。

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就在她又一次脱靶，手臂酸麻地垂时，吴时走到了她面前。

训练继续。吴灼在八环和九环之间波动，偶尔能再次碰九环的边缘，但始终与十环失之臂。每一次击发后，吴时都会言简意赅地指一个细微的瑕疵——呼的浅、脚步重心的微移、甚至神聚焦时间的短……他的话语像一把把锋利的小刀，准地剖开她每一个不完的瞬间，迫她向着那个近乎完的标准无止境地近。

寒依旧料峭，但吴灼觉自己的里，有一新的力量正在破土而。她再次举枪，瞄准风中那个摇曳不定的靶心，神变得前所未有的定。八环，只是一个开始。她要征服的，不仅是移动的靶心，更是自己那颗因他而悸动、却必须学会冷静的心。而那个赋予她这一切的男人，正以他独有的、冷酷又刻的方式，一步步将她塑造成他期望的模样，也一步步，更地嵌她的生命轨迹。

民国二十三年，农历甲戌年三月初三，上巳节。

“十环！”报靶员的声音带着难以置信的惊叹。

这话语玄奥，却直指心。吴灼若有所思。

吴时不再看她，转走向场边，留吴灼一人站在原地，握着那支还残留着他温的手枪，心中波涛汹涌。夕的余晖将她的影拉得很，与远兄而孤绝的背影，构成一幅充满张力与无声的画面。

背上。

他没有说话，只是伸手。吴灼愣了一，将手中的朗宁递了过去。