在他将要平静时，他的后颈传来刺痛。

beta没有xianti，伤kou愈合得很慢，疼了一周多才结痂。

可能是想到了痛gan。

林一又不自觉颤抖了一xia，他摸了一xia后颈。

这次并不是第一次那种戏谑。

这是是实在的咬。

他放xia手，转移视线。

他的视线转向touding的吊灯。

那是一盏很普通的老式xiding灯，白se的灯罩上积了薄灰，边缘有一dao细微的裂痕。

他记得这盏灯已经坏了两个月，但他始终没有去修。

胃bu传来隐约的绞痛，但他继续躺着。

如果那天死的是他就好了。

这个念tou像窗外偶然划过的闪电，短暂却刺yan。

安顺不该救他的。

不该为了他这样的beta付chu生命。

但安顺是个很善良纯真的人。

他一定会救的。

他翻了个shen，面向墙bi。

墙纸上印着淡蓝se的条纹，有些地方已经起泡。

他用指尖轻轻划过那些凸起，gan受着底xia空鼓的触gan。

时间悄然hua向xia午三dian多。

一种熟悉的、空落落的gan觉从胃bu升起。

那不是尖锐的饥饿疼痛，更像是一种缓慢而执拗的、来自shentineibu的提醒，一种机能xing的cui促。

提醒他这ju躯壳还需要最基本的能量补充，才能维持这漫无目的的“存在”。

他终于动了。

他的动作迟缓得如同一个关节生锈、牵线也松弛了的提线木偶，每一个微小的位移都带着无形的阻力。

双脚落在冰凉的瓷砖地面上，那瞬间的冷意刺激微乎其微，几乎无法穿透他脚底pi肤那层gan知上的隔膜。

他走jin狭小但异常整洁的厨房。

这些年他都是独居，所以学会了一些简单的饭菜。

但是粥、shui饺和面条比较省事。

他基本不过生日，只有安顺每年会送他一份礼wu，都不贵重，可能是一件衣服，或者一本书。

灶台ca得锃亮，反射着窗外惨淡的天光；有限的几只碗碟和筷zi，an照大小和规格摆放得一丝不苟，呈现chu一种近乎刻板的秩序gan。

这是一种无意识的、对nei心那片混乱与无序的、微弱而徒劳的反抗。

通过维持外bu环境的绝对规整，似乎就能短暂地欺骗自己，nei在的崩塌并未发生。

烧shui，anxia开关，shui壶底座发chu轻微的嗡鸣，很快，壶nei开始响起细密的气泡声，逐渐汇聚成单调的呜咽。

他从橱柜里拿chu一小把干瘪的面条，包装袋敞着kou，随意搁在角落。

又洗了几gen颜se有些发暗、失了shui灵的青菜。shui沸了，白se的shui蒸气ding开壶盖，噗噗作响。

他把shui倒jin锅里，等shui再次沸腾。

他机械地将面条撒jin去，看着它们在shui涡中迅速ruan化、纠缠。

然后是青菜，在gunshui中tang一xia就捞起，勉qiang维持着一dian翠se的残影。

没有gao汤，没有荤腥，甚至没有多余的调味品。

清汤，寡面，几gen蔫ruan的青菜。

撒一小撮盐，滴上几滴se泽暗沉的香油。

整个过程准确、gao效，没有任何多余的步骤，也看不到任何对shiwu本shen应有的期待或qinggan投ru。

这更像是在完成一项维持生命ti征的必要程序，与品味、享受毫无关联。

他端着那只印着淡蓝se花纹的白瓷碗，走到狭小的餐桌前坐xia。

碗里的面条冒着微弱的re气，在昏暗的光线xia显得更加素净，近乎苍白。

他拿起筷zi，慢慢地、一kou一kou地吃着。

面条在kou中被咀嚼，味lei像是被蒙上了一层纱，尝不chu任何鲜明的味dao，只有盐分提供的微弱咸意，和香油过于沉闷的气息。

它们的存在，仅仅是为了履行填充胃nang的wu理功能，与“mei味”或“难吃”这样的评价ti系彻底脱钩。

吃着吃着，他的目光又飘向窗外。雨shui在玻璃上划chu蜿蜒的痕迹，将外面的世界扭曲成模糊的se块。

偶尔有车灯划过，在雨幕中晕开一团团昏黄的光晕。

胃里那种空落落的chou紧gan，随着shiwu的填ru，渐渐缓解，被一种温吞的、略带胀满的饱腹gan取代。

然而，某种更深处的、更加庞大的空donggan，却并未因此被驱散分毫。它依然盘踞在灵魂的中央，如影随形，沉默而顽固。

如果他当时认真检查一xia装

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