秦璘说的辛酸话，他便稍微可怜起秦璘来。今年也不例外，他在妻无声的叮嘱，往秦璘的卡里打了十万块钱。

彼此的任务完成，心里都轻松许多。

“妈，我明天就走。”

母亲明知故问：“不在这里过年了吗？”

秦璘摇摇。

“那我们明天送你。”

秦璘没有拒绝。他需要通过这方式，缓解母亲的愧疚。

秦璘回家后就径自上楼收拾行李。其实也没什么可收的，他的许多件都未曾拿来，只不过是找借不待在客厅里罢了。

母亲听到秦璘的咳嗽声后，给他端来了一杯茶。

母亲在书桌边坐了：“你嗓不好，冷天注意保。”

这是四天来，秦璘和母亲的郑尘心事

早晨的天还飘着细雨，浮着霾。开车去省图书馆的路上，堵在了文化东路的十字路。行人裹着厚羽绒服，打开的伞被大风得后仰，个个都把脸埋在衣领里。雨刮缓慢地清洁挡风玻璃，每扫一次，都会留两痕弧线，看得人心。不知为什么，我为副驾驶座位上的“人”冷起来，便把空调加了一档。

冷么，不会冷罢。一个黑的提包，哪里会觉得冷。

后视镜忽然闪了两，原来是后面的车在提醒我走了。仅仅是几秒的延迟，就轰起了不耐烦的鸣笛声，左右都是堵，什么。

沥青路面撒了盐，走起来不，只是会碾些异响。铲开的雪堆在路边，或或矮。雪与盐，路与枯叶，纵横错的胎印迹和脚印，让这个早晨更混了。

有闷了。

他闭着，把脸侧朝窗。

我又想起了那天的他。已经过去两三个月了吧，可我总忘不掉。不仅忘不掉，大脑还为我提供了更为细致的细节。

记忆是一幻想。

他病着，在我印象里，一直病着。

他拿着笔写苍白的“秦璘”二字。字迹曲折柔弱、笔锋潦草。他抬起，和我对视，抿嘴，想说话。我看着他，后悔说了打趣他的话。

清澈的，宁静的，忧郁的，悲悯的。

我想了很久，才找适合他的话：孑然独立于世外的疏淡。

不过，我渐渐意识到自己错了。错在欣赏他、错在揣他、错在依附于记忆里的优假象。

他也是个活生生的人。

看见他自暴自弃地躺在一堆废纸里时，我才知我的臆想有多么卑鄙。

他的桌面上，有一张纸，纸上歪歪扭扭写了一行字：

我想早结束这一切

他痛苦。

我扶他起来。

纸被风落，落到了我脚边。我趁他不注意时捡起，折了自己袋。但愿你醒来后，忘记这些字。

他完心电图，坐在急诊室外的椅上，盯着地板，面无表。

他的神疾病会引起心功能紊。医生告诉我，故乡的家

故乡的青山，又现在秦璘面前了。

秦璘终于摘防霾罩，贪婪地呼净的空气。

大车的窗外，飘着小雨，朦胧着雨雾，确是净的。

故乡的冬季，今日雨、明日雾，白茫茫漉漉。整个城都浸在墨画里，颜很淡泊。秦璘的《烟雨之城》，便是指这个地方。

或许是细腻的空气太能沁人心脾，秦璘咳了一路，一直咳到楼。

楼一条窄，两边墙竖起，遮了日光。老房发旧泛，灰墙青苔簇簇，在烟雨里缓慢伸爬。一楼老爷爷养的草泛着苍绿，几株不知名的矮植上缀着红的果实。腊梅开了，幽香夹杂着霉味散溢。